17.10.13

fríos II

yo 
al despertar cada mañana en este lugar siento avanzar otro poco la grieta. nace el sol, muere el alma. pedazo a pedazo, se deshace la ilusión. el futuro ha llegado. está aquí. a veces el presente me sobrepasa con su inmediatez. soy incapaz de creer en unos ojos, ahora ya no sé seguir el juego de la seducción. me repugna el deseo que todos sienten. ya no les recuerdo ni necesito un calor ajeno. ayer aquel idiota estaba allí. sentado en la estación de autobuses. que Kerouac son las estaciones de autobuses con sus espaldas curvadas, sus bancos estériles, de metal, sus fluorescentes en medio de la negrura. fingió. obviamente, sin convicción. luego se desesperó gestualmente. yo me hundí en el invierno y sentí crecerme dentro más distancias. las cosas rotas ya no pueden arreglarse. la cosa es que todo llega. demasiado. deprisa. la pausa del punto es lo único que me queda. y no sé. no. sé. qué demonios hacer con todo mi interior. desbordada. esa es la palabra. en pausa, un alma en pausa. un alma que sobrevive. demasiado ocupada en no desesperar. la locura acude hilarante en la clase que se sucede al mediodía. a esa hora el cerebro solo alberga inquietud, tan profunda que provoca carcajada. para las noches están las lágrimas. y entonces vuelve. (otra vez, dios mio, otra vez) la sensación, perenne, inmutable, de que no sé vivir. no puedo. soy incapaz. tienes talento, dicen, tienes valor, recalcan, tienes fuerza, se atreven a mencionar. ¿y qué? eso si no se aplica no sirve. no sirve. malgasto. lo malgasto todo. las tintas de los bolis que se consumen, corroboran mi versión. la música ya no sabe penetrar en el alma. no hay descanso, entonces. no hay música filtrándose por los pulmones, tan solo alquitrán. malgasto. días. horas. oportunidades. hago que todo se suicide a mi alrededor. el tiempo me sangra en las córneas. el sueño nunca es suficiente. se prolonga todo, pienso que sigo dormida. pesan los párpados, los años, las ganas, la impotencia. tanto peso junto me romperá en dos. no soy Atlas, el cielo me sería leve en los hombros. hoy han hablado de como los griegos creían que el alma era un aliento vital que huía por la boca al morir. ellos no tenían ninguna palabra para 'alma'. ellos no sabían ni pensaban que pudiera existir. todo era designio divino, supervivencia, búsqueda. almas que solo existen al morir. resulta trágico. un espectáculo bello. pero nada es suficiente. nunca. no sé vivir. no sé ser real, aplicarme, despertarme, sonreírme. no sé hacerlo. cada vez lo repito más. repito. 'no puedo más, prometo que ya no puedo más' por alguna extraña razón al final puedo más. pasa el día y más noches tortuosas. cuantas cosas se pierden. que poco gano últimamente. mis caballos deben estar cansados. no hagan más apuestas.

cosas que he de decir o hacer cuanto antes:

- 'no te quiero. no puedes darme nada. piensas en una relación de uno que no me aportaría nada. eres demasiado simple, no puedes abarcar nada intrínseco. demasiado egoísta, ya no puedo tener paciencia'
- llevarlo bajo cemento y enterrar en una caja de zapatos todos los objetos potencialmente peligrosos de desprender recuerdos. RIP.
- huir, irme. decorar otras habitaciones y morir por cosas mejores.
- alejarme de los niños grandes. no quiero niños grandes. dramas innecesarios. frustraciones amargas.
- os quiero chicas, os quiero. te quiero pequeña loca mía, te quiero. siempre, esta vez sí, esta vez siempre de verdad.
- escribir. leer. ver películas. diluirme en té dulce, caliente. saborear el invierno.
- adiós a todos. adiós a mí. que os den, que os jodan. suficiente. he tenido suficiente. lo digo cansada, sonriente. lo digo utópica. que os den. sí, que os den.


No hay comentarios:

Publicar un comentario